“Forse è troppo tardi per morire”

Tutti i litigi, tutti i silenzi; ogni bacio e ogni carezza; i giorni interminabili passati assieme durante la giovinezza; le settimane di isolamento per un lavoro o per un viaggio all’esterno. Tutte queste cose ci hanno sempre riportato al punto di partenza: quando, stanca ormai di camminare, ci sedemmo sulla scalinata della chiesa e poggiasti la tua testa su di me, per riposare. Un bacio, e una vita portata avanti con l’assoluta certezza che neanche un’invasione o una pioggia potessero scalfire le emozioni esplose da quella notte.

Sono passati da allora sessant’anni, tre mesi, dieci giorni, quattro minuti e sedici secondi. Diciassette, diciotto, diciannove, venti…

Il Protocollo di Archiviazione Mentale è un’arma a doppio taglio: preserva le capacità mentali di persone che si sono distinte sul pianeta per innovazioni nel campo scientifico e non, dall’altra annulla tutto l’operato di ognuno di questi adducendo come scusa l’immortalità, chiudendoli in bare metalliche.

Quando arrivò la lettera, hai pianto per una settimana. Per una settimana non hai voluto vedermi né parlarmi, per una settimana abbiamo dormito in letti separati.

Il giorno prima della cerimonia, venisti da me e mi dicesti “Forse è troppo tardi per morire”. Io, offeso ancora dal tuo comportamento, risposi “Forse non lo è mai stato”.

Vorrei poterti dire qualcosa, di come ogni mio gesto o parola o atto detti e fatti per ferirti in realtà erano il canto stonato di un fringuello che cercava la propria amata fra sterminati rami di un albero che ricoprono tutto il cielo. Vorrei poterti toccare e baciare per ogni volta che ho rifiutato anche il minimo contatto con te. Vorrei riprendere sulle mie spalle la tua testa piena di pensieri e di sonno, farla riposare e prepararla alle assurde conseguenze di un domani che non abbiamo mai voluto accadesse.

Vorrei, tra il metallo nero e le luci al LED verdi, rosse e gialle, poterti sussurrare – ancora una volta: “Ti amo, scusami”.

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